J’ai passé une partie de la nuit dernière et de cet après-midi à re-bâtir mon site en flash (parce que oui, ce blogue n’est qu’une branche d’un site plus grand, même si, ces temps-ci, ça ressemble pas mal à l’inverse).

Moi, je trouve ça beau.

J’ai aussi fait un petit ménage : il n’y a plus que ce qui est de moi, et que ce qui est bon !

Vous irez y jeter un coup d’oeil.

PS. Comme le nouveau fichier .swf a le même nom que l’ancien, il se peut que vous voyiez encore l’ancien. Videz votre fichiers temporaires Internet et recommencer.

PS2. Votre première visite peut prendre un petit délai : chaque “page” est un fichier flash différent. Le temps que chacune load (quelques secondes maximum), cela fera écran noir.

La mémoire dans une espèce de brume cégepienne, voilà qu’un Cabaret Poète de Brousse arrive en ville.

La poésie comme performance. Ne plus lire un texte, l’entendre, le vivre par la voix.

Pour quelqu’un comme moi, qui a tellement lu qu’il a l’impression de n’en plus pouvoir, jamais, voilà qui est rafraîchissant.

Vous devriez venir.

*Cela implique que je suis un ange. Katia le dit tout le temps.

C’est qu’il aura fallu une moitié de mois pour écrire un chapitre, quarante pages.

Un début de mois d’été. Du soleil filtré par une petite fenêtre de sous-sol. Je me fais bronzer par la lumière de mon écran. Le widget Météomedia me nargue avec ses 17, 18, 22 degrés et cette photo d’un gros soleil brillant.

Des idées pour écrire des trucs créatifs (shotgun sur la main de Fatima tatouée dans la paume d’un personnage), mais la pression institutionnelle me vide de mon jus. Il faut écrire un mémoire.

L’ermitage, c’est cool, mais à petites doses.

Ce qu’il faut avoir de thèmes pour être lu.

Le bon blogue est le blogue qui tourne autour de quelque chose. Un taxi la nuit tourne dans Montréal, dans ses anecdotes de taximan. Les chroniques d’une mère indigne tournent autour de l’indignité de la maternité. Datsyuk tourne autour des défenseurs des Stars. Mais je m’égare. Encore cette manie d’écouter le hockey en écrivant mon mémoire.

Reste que si j’ai des lecteurs, ils ne commentent pas mes billets. Faut croire que je suis : peu intéressant. Faudra travailler là-dessus.

Mais comme thème, franchement, à part un mauvais pastiche du genre Chroniques d’un prof de cégep, ou commencer à délirer à partir de personnages de romans que les gens n’ont jamais lus, je vois mal comment changer le contenu de mon blogue.

…

Peut-être les Chroniques d’un Québécois, minoritaire en son pays ? Il faudrait retomber dans la politique.

Les demi-finales des séries de la S. C. ont la fâcheuse tendance de passer à la télévision en même temps que l’inspiration bloguesque naît dans mon petit cerveau.

Écouter Pavel Datsyuk (quel accent russe il a !, pas comme Kovalev, super-américanisé linguistiquement) et découvrir qu’un blogue est nécessairement daté (même quand il n’y a pas de dates sur les billets, tout est chronologique… même dans les livres).

Voir Mike Ribeiro cross-checker Osgood en moumoune (et voir ce dernier s’effondrer sur la glace, comme une moumoune) et découvrir que les blogueurs, lorsqu’ils publient des bouquins, publient des images qu’ils n’ont jamais publié dans leurs blogues !

Se dire que, vite de même, Thomas Holstrom ressemble un peu à Pierre-Léon Lalonde.

Et se rappeler la célèbre phrase : « All work and no play makes Jack (Éric) a dull boy. » Imaginer monsieur B. lire un mémoire ainsi fait et dire : « Ce n’est pas une blague à faire. »

Déjà hâte que ça soit fini.

Bon, tout le monde le sait, c’est Katia.

J’en suis à 8 pages d’écrites sur 100. Ça s’en vient.

Progression indéniable. Doit finir pour le 1er juin (objectif personnel).

Écrire un mémoire est autrement plus compliqué qu’écrire un essai, ou une dissertation. D’abord, les 100 pages requises obligent une vue d’ensemble vachement étourdissante. Ensuite, impossible de dire des choses à peu près, ou de se contenter de banalités : tout doit être neuf, précis et intelligent.

Bref, faudra définitivement que j’essaie de publier ça quand tout sera fini.

Après deux jours de petits espoirs, d’incertitudes, de “je change tous mes projets de vie” pour m’impliquer dans du théâtre jusque dans les testicules, le pressentiment se confirme : la gentille madame Hippie a appelé pour me dire : “Ça me fait de la peine, mes plantes meurent tellement j’envoie des ondes négatives, mais l’École veut rien savoir de toé, man.”

La tendance, aussi, se maintient : je n’ai jamais performé en entrevue. À chaque fois, appelé pour faire dire : “merci, mais, non.”

Je ne passerai donc pas les trois prochaines années à me faire passer pour un hippie, ou à en confronter une armée.

Je viens de sortir de la fin de semaine d’ateliers de théâtre de l’ENT.

…

…

Avoir l’impression de ne pas être à sa place, pas par sa faute, ni par la faute de personne, just not fitting in.

Sensation relativement désagréable, et qui poursuit. Juste envie de trouver un coin coussiné où fitter in, et y rester pendant quelques jours. Juste envie d’être un insider à quelque part. Juste envie d’en trouver, des comme moi. Connaissez l’impression ?

Des vilains tours de ma base de donnée m’ont poussé à créer ce nouveau Vignola101, version 3.0. Bon, tout le monde aura reconnu l’interface worldpress, mais j’espère arriver à la personnaliser un max à court terme.